Нічого, все це вилікує смерть.
Пристроившись у колодца, сквозь ветки наблюдаю за своим бывшим домом. Со двора я не видна, проверено с детства; сколько раз чудился, бывало, от колодца голос подруги; спешила, радостная навстречу, а это оказывалась соседка или кто-то совсем незнакомый.
Снаружи дом переменился мало: новые окна, кондиционер, навес над крыльцом починили, но я знаю, что внутри не осталось ничего прежнего: снесены все стены, полная перепланировка, евроремонт... мне рассказывали, долго и подробно, а я слушала - зачем? не лучше ли помнить так, как было при мне?
А как раздражает меня соседская дочь, моих примерно лет; и тип внешности как раз тот, который всегда считала неприятным... ревную, наверное. Я даже вблизи ее не видела, не говорила с ней и едва ли заговорю.
Первое время я готова была отдать год жизни, чтобы хоть на месяц вернуться туда...
А теперь вдруг поняла: ведь если все время мира находится здесь и сейчас, то можно ведь перейти в когда угодно! Нужно просто особым образом сосредоточиться - вот так - и сделать первый шаг сквозь время.
Невидимая, прохожу через огород и открываю калитку. Вот и мой двор. Иду мимо новых хозяев; минутный страх, холодок по спине: а вдруг увидят? Но они уже совсем прозрачные, и голоса их не слышны, а когда оборачиваюсь, никого больше и нет.
Все так, как было: вот летняя кухня, от пола до крыши заставленная железками, инструментами, проводами, деталями и просто хламом, там же мой старый велосипед, собранный давным-давно дедушкой из подручных материалов. В августе пол расчищается, к ножкам столов прибиваются доски, и внутри по сортам хранится картошка; идеальное место для пряток, особенно если еще завесить стол мешковиной. А сквозь прорехи в ткани видно, как пляшут пылинки в солнечном луче.
Под окошком кухни - клумба с пионами. Цветы уже отцвели, и их засохшие головки покоятся в дырявом мусорном ведре. У стены стоят в ряд пыльные бутылки из мутного стекла - кислоты и яды от жуков.
Сзади, от бывшей песочницы, доносится детский смех - мои друзья. Слишком далеко, не дойду. По крайней мере не сегодня.
Вот поленница, рядом кроличьи клетки. Кроликов я уже не застала, и в клетках хранятся овощи, банки, тряпки и Бог знает что еще. Напротив, у забора, мы с подругой строили "халабуду": положили поверх клеток какие-то доски, железные листы и завесили сверху халатами. Внутри - скамейка, столик из кирпичей, а в пустой клетке - кукольный дом. Жаль только, что с подругой виделись редко и большую часть времени я была одна. Где-то здесь закопан "секрет": бусинки, перышки, бумажки в ямке под стеклом.
А вот и яблоня, срубленная новыми хозяевами, чтоб расчистить место для гаража. Здравствуй, яблоня! Как славно было лежать в твоей тени с книжкой; поднимешь голову и глядишь на солнце и небо сквозь зеленые листочки - хорошо, спокойно, уютно! Как легко писалось за вкопанным в землю столом в то последнее лето, лето прощания, когда пыталась переплавить горе - в слова; рассказ остался недописан: отболело, ушло в землю.
Дорожка: помню каждую выбоину, каждую плитку. Вот здесь упала в четыре года и сильно расшибла колени: одно из первых воспоминаний.
А в этой клетке каждый год в день рождения ждал меня ежик; после знакомства мы с папой торжественно отпускали его за калиткой и наблюдали, как он убегает в густую траву.
И вот я дома. Бесшумно поднимаюсь на крыльцо - осторожно, третья ступенька падает - и открываю скрипучую дверь. О этот звук! как ждала я его на выходные, когда должен был приехать отец! Вскакивала с кровати и мчалась разбирать сумку, а там всегда что-нибудь вкусненькое...
Теперь здесь грустно и одиноко - бабушки нет уже без малого 10 лет, и дедушка один сильно сдал. Дом обветшал, состарилась и выцвела мебель, но все осталось так, как во времена моего детства.
Дедушкина табуретка перед телевизором, массивный стол, за которым читала в редкую свободную минуту бабушка, в письменном столе - карандаши, сшитая книжечкой бумага, исписанная аккуратным детским почерком тетрадка - "рассказы" о девочке Лене и ее друзьях, которых у меня не было.
Вдыхаю запах Дома, родной до слез; теперь к нему примешивается запах одинокой старости.
Каким маленьким и бедным кажется сейчас мой дом, моя цитадель, хрустальный замок моего детства, где можно было спрятаться от всех волнений и тревог внешнего мира, где любили такой, какой была...
И ведь помнишь, помнишь до последней секунды перед пробуждением, и кажется, что можешь забрать секрет в дневной мир, но обретенное знание ускользает, просачивается песком сквозь пальцы.
Снаружи дом переменился мало: новые окна, кондиционер, навес над крыльцом починили, но я знаю, что внутри не осталось ничего прежнего: снесены все стены, полная перепланировка, евроремонт... мне рассказывали, долго и подробно, а я слушала - зачем? не лучше ли помнить так, как было при мне?
А как раздражает меня соседская дочь, моих примерно лет; и тип внешности как раз тот, который всегда считала неприятным... ревную, наверное. Я даже вблизи ее не видела, не говорила с ней и едва ли заговорю.
Первое время я готова была отдать год жизни, чтобы хоть на месяц вернуться туда...
А теперь вдруг поняла: ведь если все время мира находится здесь и сейчас, то можно ведь перейти в когда угодно! Нужно просто особым образом сосредоточиться - вот так - и сделать первый шаг сквозь время.
Невидимая, прохожу через огород и открываю калитку. Вот и мой двор. Иду мимо новых хозяев; минутный страх, холодок по спине: а вдруг увидят? Но они уже совсем прозрачные, и голоса их не слышны, а когда оборачиваюсь, никого больше и нет.
Все так, как было: вот летняя кухня, от пола до крыши заставленная железками, инструментами, проводами, деталями и просто хламом, там же мой старый велосипед, собранный давным-давно дедушкой из подручных материалов. В августе пол расчищается, к ножкам столов прибиваются доски, и внутри по сортам хранится картошка; идеальное место для пряток, особенно если еще завесить стол мешковиной. А сквозь прорехи в ткани видно, как пляшут пылинки в солнечном луче.
Под окошком кухни - клумба с пионами. Цветы уже отцвели, и их засохшие головки покоятся в дырявом мусорном ведре. У стены стоят в ряд пыльные бутылки из мутного стекла - кислоты и яды от жуков.
Сзади, от бывшей песочницы, доносится детский смех - мои друзья. Слишком далеко, не дойду. По крайней мере не сегодня.
Вот поленница, рядом кроличьи клетки. Кроликов я уже не застала, и в клетках хранятся овощи, банки, тряпки и Бог знает что еще. Напротив, у забора, мы с подругой строили "халабуду": положили поверх клеток какие-то доски, железные листы и завесили сверху халатами. Внутри - скамейка, столик из кирпичей, а в пустой клетке - кукольный дом. Жаль только, что с подругой виделись редко и большую часть времени я была одна. Где-то здесь закопан "секрет": бусинки, перышки, бумажки в ямке под стеклом.
А вот и яблоня, срубленная новыми хозяевами, чтоб расчистить место для гаража. Здравствуй, яблоня! Как славно было лежать в твоей тени с книжкой; поднимешь голову и глядишь на солнце и небо сквозь зеленые листочки - хорошо, спокойно, уютно! Как легко писалось за вкопанным в землю столом в то последнее лето, лето прощания, когда пыталась переплавить горе - в слова; рассказ остался недописан: отболело, ушло в землю.
Дорожка: помню каждую выбоину, каждую плитку. Вот здесь упала в четыре года и сильно расшибла колени: одно из первых воспоминаний.
А в этой клетке каждый год в день рождения ждал меня ежик; после знакомства мы с папой торжественно отпускали его за калиткой и наблюдали, как он убегает в густую траву.
И вот я дома. Бесшумно поднимаюсь на крыльцо - осторожно, третья ступенька падает - и открываю скрипучую дверь. О этот звук! как ждала я его на выходные, когда должен был приехать отец! Вскакивала с кровати и мчалась разбирать сумку, а там всегда что-нибудь вкусненькое...
Теперь здесь грустно и одиноко - бабушки нет уже без малого 10 лет, и дедушка один сильно сдал. Дом обветшал, состарилась и выцвела мебель, но все осталось так, как во времена моего детства.
Дедушкина табуретка перед телевизором, массивный стол, за которым читала в редкую свободную минуту бабушка, в письменном столе - карандаши, сшитая книжечкой бумага, исписанная аккуратным детским почерком тетрадка - "рассказы" о девочке Лене и ее друзьях, которых у меня не было.
Вдыхаю запах Дома, родной до слез; теперь к нему примешивается запах одинокой старости.
Каким маленьким и бедным кажется сейчас мой дом, моя цитадель, хрустальный замок моего детства, где можно было спрятаться от всех волнений и тревог внешнего мира, где любили такой, какой была...
И ведь помнишь, помнишь до последней секунды перед пробуждением, и кажется, что можешь забрать секрет в дневной мир, но обретенное знание ускользает, просачивается песком сквозь пальцы.
-
-
28.03.2009 в 21:06-
-
28.03.2009 в 21:07В смысле?
-
-
28.03.2009 в 21:10В прямом. Я словно сама там побывала)
-
-
28.03.2009 в 21:14-
-
28.03.2009 в 21:15Это потому, что я действительно пережила это.
Я догадалась
А написано действительно сильно
-
-
28.03.2009 в 21:26я его читала уже... но отошла, так как не сразу смогла дочитать.
действительно пронзительно... до глубины души...
-
-
28.03.2009 в 21:27Мама даже испугалась, что я до сих пор так переживаю) а я теперь воспринимаю как удачный текст. Такая вот терапия. И Черную Тетрадь по тому же принципу писала.
-
-
28.03.2009 в 21:38Это действитель правильный принцип))
-
-
28.03.2009 в 21:44Читала твои рецензии. Умничка! Четко и по существу) слабо меня так разложить?
-
-
28.03.2009 в 21:51У тебя неискоренимая страсть к правкам
Спасиб) Тебя - слабо *кивает* Зато неслабо так поступить с одним лауреатом "нескольких литературных премий, в том числе..."
-
-
28.03.2009 в 21:55эт ты о ком?
-
-
28.03.2009 в 21:59Некто Елена Хаецкая... сегодня в метро поймала себя на том, что лезу в сумку за карандашом. Подумала и поняла, что сколько читаю, столько себя и одергиваю.
-
-
28.03.2009 в 22:00-
-
28.03.2009 в 22:03-
-
28.03.2009 в 22:08Идеи хороши... Но это все достоинства текстов достойных пера восьмикласника.
Зато тушь мне нравится *кивает* И алергии нема, и красиво, и щеточка удобная
Лейла Малкавиан
Советовать не буду..
-
-
30.03.2009 в 22:34-
-
30.03.2009 в 22:35Пойдешь на ин яз.?
-
-
30.03.2009 в 22:37-
-
30.03.2009 в 22:40Ясно))
-
-
30.03.2009 в 22:44*я не в тему, я знаю)*
-
-
30.03.2009 в 22:45Потому что тяжело очень долго на каблуках. *со знанием дела, вспоминая прошедший день*
-
-
30.03.2009 в 22:47Потому что каблуки - это очень красивые пыточные колодки. И больше 8 часов я их носить не могу (при условии, что большую часть времени сижу на парах). А идти и чувствовать себя Русалочкой... мазохизму должен быть предел! я же не эмо.
-
-
30.03.2009 в 22:48-
-
30.03.2009 в 22:52Ну зачем же сразу человеческих?
-
-
30.03.2009 в 23:07Mirelle_Dark понятно)
-
-
30.03.2009 в 23:09Колодка, это единственное, что в них удобно
-
-
30.03.2009 в 23:11и то хорошо...)))
-
-
30.03.2009 в 23:11Угу..
-
-
30.03.2009 в 23:12