Запах акации, шум ребятни,
Мягкий и тихий за окнами свет,
Звуки Курантов - хотя без пяти,
Мучает книжку мальчишка сосед.
В кухне жара - недочитанный том,
Краски и кисть в беспорядке лежат.
Все это, все это, все это дом,
Дом,
Из которого я не хотел уезжать...
читать дальшеОн для кого-то небросок и прост -
Черточки-годы на красках ворот:
Это мальчишкой я мерил свой рост,
Вырос и вот, от ворот поворот...
Дождь еле слышно шуршит за окном,
Капли на листьях, как слезы дрожат,
Все это, все это, все это дом,
Дом,
Из которого я не хотел уезжать...
Знаешь, мне скажут, ты не обессудь,
Дело такое - кричи, не кричи,
В скорости дом твой, конечно, снесут,
Раз труханут - и одни кирпичи...
Рушить - не рушить, сегодня - потом...
Кто за меня это взялся решать?
Все это, все это, все это дом,
Дом,
Из которого я не хотел уезжать...
Где-то стоят красивее дома...
Что ты! О них можно только мечтать...
Словно в красивых обложках тома.
Жаль, мне совсем неохота читать.
Поезд зашелся прощальным гудком,
В горле комок, как тисками, зажат,
Все это, все это, все это дом,
Дом,
Из которого я не хотел уезжать...
Может, давай постучим в домино,
Или раздавим одну на двоих?
Раньше поменьше горчило вино,
Раньше побольше здесь было своих...
Ладно, не будем грустить о былом,
И на бутылку хватает деньжат...
Что ты! Не нужно! Ты все-таки дом,
Дом,
Из которого я не хотел уезжать...
Медленным вальсом кружит голова,
Звуки мелодии грустно-тихи,
Хочется просто молчать, но слова
Сами собою ложатся в стихи.
Мне и тебе рановато на слом,
Пусть и хотим иногда полежать,
Ты меня вспомнил, мой старенький дом?
Дом,
Из которого я не хотел уезжать...
Ты защищал от метелей и вьюг,
Ночью в глазах твоих было светло,
С каменным сердцем мой преданный друг,
С каменным сердцем, в котором тепло.
В чем мне виниться и каяться в чем?
Раненым псом под забором визжать?
Ты не ответил, ты умница, дом,
Дом,
Из которого я не хотел уезжать...
Лжи доверяешь, свет путаешь с тьмой,
Дань забываешь отдать красоте...
Мысли? Они, между нами, дерьмо,
Просто дерьмо, без особых затей.
В жизнь, будто в стенку, колотишься лбом,
Стенка на стенку, и к стенке прижать,
Все это, все это, все это дом,
Дом,
От которого, в общем-то, не убежать...
(немного про мое восприятие. Конечно, неправильноеи субъективное)
...потому что он в сердце. Навсегда. И снова и снова будет сниться, и каждый раз удивляешься: вот, все правильно, все как было, зачем мне сказали, что его уже нет? кажется сном уже прощание, или вообще его там не помнишь. А потом просыпаешься и живешь дальше, стараясь загнать память о доме куда поглубже. А люди, которые там жили, почему-то не снятся.